Racistas no; anti-haitianos

Para Organismos Internacionales, los dominicanos son racista, que no ayudan a sus vecinos haitianos. Es fácil juzgar al país, cuando no son ellos los que tienen que enfrentar la gran migración haitiana a tierra dominicana.

El dominicano no es racista, es anti-haitiano. La historia que se enseña a nuestros niños en las escuelas, repite una y otra vez los abusos cometidos por este vecino país a los dominicanos. Con esto, no justificamos la violencia ejercida en estos días contra inmigrantes haitianos, sino, que denunciamos que estos actos son el resultado de un mal que se ha dejado crecer y que continuará empeorando si no se toman las medidas correctas.
Las autoridades nacionales, deben asumir su rol en esta situación. De no hacerlo, la falta de controles sobre la inmigración ilegal, y el voltear la cara ante la contratación de indocumentados haitianos, conllevaran a que se engendren estos sucesos violentos contra la comunidad emigrante haitiana.

LO QUE EL FUEGO SILENCIO

El sol de la una quemaba el pavimento. Las sirenas de los bomberos aullaban como loba, pariendo miedo en todos los lugares donde sus quejidos llegaban. El cielo se divisaba negrusco, y el olor a carne quemada gritaba la presencia del elemento más déspota carcomiendo vida.

Los curiosos llenaban de ojos las calles, entorpeciendo el trabajo de los bomberos. Los familiares gritaban desconsolados y a lo lejos los alaridos desesperados de los cautivos erizaban la piel hasta del más mal nacido e insufrible ser humano.

Ruido, gritos, preguntas, suplicas… el caos se apodero de Higüey. A poco pies del santuario de la virgen de La Altagracia, el infierno se hacia presente con todas sus llamas.

Los encargados de la ley, esos nombrados policías, incapaces y sin sentido común, mantenían los cerrojos puesto. Los cadáveres eran irreconocibles… en el suelo solo se veía cenizas y bultos negros mal olientes.

Mientras una gran multitud gritaba en el lugar de los hechos, los teléfonos no dejaban de sonar, y en todo el país solo se hablaba del Incendio de la cárcel de Higuey.

_ ¿Cuantos muertos? ¿Cómo paso? ¿Dejaran salir a los sobrevivientes? _ indagaba la prensa nacional e internacional
_ No sabemos, por el momento no hay nada seguro, se limitaban a contestar las autoridades.
Bajo sol y bajo techo, los higueyanos elevaban unidos suplicas al cielo mientras el fuego de la Cárcel borraba los secretos y limpiaba la conciencia de muchos culpables libres.

OFERTAS SORPRENDENTES.

Sin duda alguna, en New York, la ciudad que nunca duerme y que presume coqueta sus aires de desarrollo y modernidad, ¡se encuentra de todo! En los clasificados de un periódico hispano, bajo el titulo de “planificación familiar”, las ofertas de abortos, desfilaban ostentosas e ingenuas por toda la página.

“Dra. Emily, abortos de 4 a 24 semanas. Llame 24 horas y 7 días a la semana. Al lado de la imagen sonriente de una mujer, con letras llamativas se leía “10% de descuentos para abortos si presenta este cupón”. ¡Se aceptan tarjetas de crédito! ¡ Abortos sin dolor! ¡Antibióticos gratis! ¡Reducción de la vagina incluida! Decían en otros.

Lo leído me golpeo en la cara y con ironía exclame ¡Pensar que la Iglesia Dominicana arruga la frente y se le erizan los pelos al escuchar la palabra Preservativo! Cuando por fin se quite el dedo del sol y se quiera educar sexualmente para evitar tantos embarazos en menores de edad en vez de tachar y censurar todo tema relativo al sexo, será muy tarde. Pues siendo este un país que copia las modas ajenas y adopta acentos extranjeros en minutos, se leerá muy pronto en los clasificados de algún periódico nacional: “Abortos dominicanos, rápidos, baratos, confidenciales ¡Ah! Y a domicilios.

Elecciones 2008

Elecciones 2008.


La Campana fue exhaustiva. No alcanzaban los postes de luz para colocar las retocadas fotos de los candidatos y sus partidos. Por donde se mirara, se veía la “la Señal del Líder” con su blanca sonrisa en un cartel berenjena. En formatos más pequeño y opacados por la opulencia de la reelección, los demás, afanaban por vender su imagen de cambio y de no amabilidad a la delincuencia.

Los canales televisivos del país, aun están calculando las ganancias obtenidas en esta campana presidencial. No importaba la hora, el día, o el canal, ahí estaban los candidatos con sus slogan pegajosos, sus ritmo de calle y sus propuestas utópicas. Los intelectuales, esos carentes de emociones, que sonríen sin ganas y que no pierden el glamour ni la compostura pase lo que pase, se movían ahora con el mambo violento de Omega y el genero exiliado de los Premios Casandra, el regueton.

El 16 de Mayo, se esperaba con ansias en el país. Mientras muchos fanáticos ya tenían llagas en los dedos de tanto comerse las unas, otros, con miedo a perder sus minas de oro, colocaban velitas a la virgen y hasta mentas por adelantado a los reyes magos; muchos cansados ya de la misma historia, los mismos cuentos, los gatos de trajes diferentes y las promesas gastadas, solo pedían a Dios que “esta vaina pasara” que si se queden que se queden o que el “pa fuera” llegara.

El día de las elecciones las filas comenzaban a formarse desde las seis de la mañana, aunque en muchos colegios por algunas fallas, el sufragio comenzó una hora más tarde. El aire pesaba, las paredes rayadas de muchos de los recintos electorales, semejaba la democracia dominicana, manchada, incoherente y fuera de sitio.

En las líneas, uno que otro votante, aprovechando el descuido de las autoridades, adulaba a su candidato.
_ Por fin ya se van estos jodios come solos_ decía una señora con los dientes en retiro, el pelo ya blanco de tantas lunas y las arrugas en su frente como dunas en el Sahara. _Eta gente no son de Dios- continuo_ Este hombre esta salao, salao y ya por fin se va.


_mire dona, e mejor tener ladrones harto, que ladrone con jambre_ respondió un hombre maduro, de piel labrada por el sol y los ojos desorbitado. Ninguno e bueno, pero estos por lo menos no van a robar tanto_ añadió.
Con cara de pocos amigos, y el poder que creen que tienen en prosopopeya, el guardia que estaba por los alrededores, mando descortésmente a callar a los parlanchines votantes.

El país, parecía el Viejo Oste al momento de un duelo, desierto, caliente y temeroso. Las afueras de la ciudad cobraron vida, con los emigrantes del pueblo. Llagada la noche, todas los televisores prendidos, las botellas de cervezas enfriando y las esperanza vestidas de su mejor traje, el pueblo esperaba el primer boletín. Las bocinas de los radios contenían el aliento, esperando el gran momento mientras los políticos compartían un vino en el olimpos.

El primer boletín, desato las lágrimas de muchos.
_ Se quedan, se quedan. Gemían los perdidos
_Cuatro anos mas y después hablamos!! Gritaban las banderas moradas en mano de sus dueños.
Los que nunca se definieron, ahora se unían a las fiestas, por que el que gana es el que goza.
En las bancas de apuestas algunos veían sus ahorros hundirse.
Las casas encuestadoras, recobraban su prestigio y los publicista, celebraban el triunfo que con sus avasalladora campana, habían ganado.

Esa noche, la señora de cabeza blanca y los dientes marchitos, apago su vela y se acosto perdida y pensando que no había luz y el pueblo celebrando los millones gastados en esta campana.

NBC

Sujeto de una tarde

Sujeto de una tarde


Tal vez mintió. Me dijo que se llamaba Cristian, y ni siquiera se si es cierto.
Le conocí un domingo, uno de esos días extraños en que amaneces con la adrenalina a 100 y deseas hacer cosas inusuales.
Estaba de vacaciones en la ciudad de santiago. Mi familia me hizo una llamativa invitación a la playa, pero sin saber por que, rechacé y decidí quedarme solo en casa.

Cuando todos se fueron, sentí un calambre en mis piernas, no se como explicarlo, pero algo mas fuerte que yo, me hizo querer salir corriendo, y hacer cosas locas.
Al principio, me conforme, con ver la tele, pero luego esa sensación volvió con mas fuerza. Sin saber por que empecé a buscar un cigarro, pensé que como fumar era un verbo que mis padres tachaban de incorrecto, se calmarían mis aires de rebelde sin causa, pero en ningún lugar los habías. Busque pornografía, y tampoco. Así que me conforme, con desnudarme y recorrer así la casa.

Me bañe, vestì mi cuerpo y por primera vez, decidí salir solo en esa desconocida ciudad. Abreviare, solo diré que le vi sentado en un banco. Era alto, claro, no recuerdo ni sus ojos ni su pelo. Aparentaba unos 30 años. Al pasar por su lado, llame su atención, nos miramos fijamente, y sin saber como, terminamos charlando, al tiempo en que yo disfrutaba un helado de fresa y el una cerveza.

Ese fue uno de esos momentos que parece que solo pasan en películas. Pero no, yo también conocí un personaje muy misterioso, que capto mi atención por completo.
Después de saber un poco de nuestra vida, mas bien de el saber mas de la vida mía, pues el no era muy detallista acerca de la de el, ni siquiera me dio su apellido.
Le pregunte acerca de sus estudios, y me dijo que había estudiado de todo, un poco. Que trabajaba de todo un poco. Que le gustaba hacer de todo un poco, pero en especial viajar.

Cada vez, que me toca hablar, el estudiaba mis palabras, mis respuestas, mi gestos y yo de el , no supe nada.
No se porque continúe con esa conversación, tal vez fue el echo de sentir tanta atención en mis palabras o de que alguna manera se pareciera a mi.
Me explico, que mi forma de ser, mi creatividad, mis habilidades, mi pasión por los libros y las artes, no eran simple casualidad, si no, que por ser la menor, pues por querer llamar la atención de mis padres, había creado a base de los estudios el mecanismo perfecto.
Tal vez tenía razón, pero ¿Cómo el podía hacer un estudio de mi vida, cuando yo apenas, sabia su nombre?
Me hablo de la vida, me dijo que nunca me enmarcara en nada, que fuera abierta a todas las ideas, que escuchara todas las campanas, pero que me asegurara de que al final la mía sonara con melodía propia.

Me dijo que soñara alta, y que nunca me conformara con ser feliz, pues la felicidad te limita. También me dijo, que antes de tener una casa, procurara una empresa y que no planeara pasar mi vida en un mismo lugar.

Luego, con voz dramática, me miro y me dijo,
_ Estas a tiempo.
_ ¿De que pregunte?
_ De no dejarte enmarcar por la sociedad, veras _explicó_ no es tu culpa, que sueñes con tener tu casa, no, es que nuestra cultura impulsa a las mujeres a querer un hogar con hijos y un esposo, recuerdas esta canción…__Y comenzó a cantar :
Arroz con leche
Se quiere casar
Con una viudita de la capital
Que sepa tejer
Que sepa bordar
Que ponga la aguja
En su mismo lugar.

Vez, esta canción infantil, le dice a las niñas, que deben saber hacer esas cosas.
Lo miré asombrada, nunca había pensado en eso.

Al llegar a casa, le conté a alguien muy emocionada mi vivencia y lo agradable que fue, y ¿saben lo que me dijo?
_Que nunca más lo hiciera. Que no hablara con extraños y menos con personas tan misteriosas. ¡Ni siquiera sabes quien es, ni su apellido!

Me sentí, decepcionada. Pero luego me di cuenta de que no era su culpa reaccionar a si, de que nuestro mundo nos incita a desconfiar de todos. A pensar que todos desean lastimarte y que hay que andar muy rápido por las calles sin disfrutar la belleza de un árbol. Es la historia que nos contaron.

Tuvo razón al decirme que no le conocí. Tal vez nunca sabré quien era, a no ser, por que el destino, nos vuelva a juntar.
Me gusta mucho el misterio de su personalidad, me deja opciones
Puedo pensar que era un psicólogo, un escritor o un poeta frustrado. Tal vez solo un hombre normal con deseos de hacer algo distinto. Algún loco, un rebelde sin causa, alguien resentido con la sociedad, un farsante o que diablos; pero la opción que mas me gusta, es pensar, que era un loco soñador al igual que lo soy yo.

Solo un poeta

Solo un poeta


Era recreo, tenía reunión con los maestros del plantel y estaba un poco atrasado.
Con sus manos huesudas el portero me abrió y me brindo una amarilla sonrisa.
__ Señor Pérez, buen día_ dijo alegremente
__Buenos días.

Tan pronto entre al recinto, levante mi mirada; y la vi.
Estaba sentada en un muro amarillo, detrás de una pequeña y macilenta matita de pino.
Lloraba, al tiempo que engullía una empanada y se tomaba un refresco
__ La habrá dejado el novio_ pensé, mientras pasaba de largo por su lado. Sin saber por que, volteé mi rostro y nuestros ojos se encontraron, me detuve tímidamente, me acerqué y le pregunté
__ ¿Le pasa algo?
__ A todos nos pasa algo, ¿a usted no?
__ No era mi intención ofenderle, discúlpeme usted
__ No, no lo ha hecho, disculpe usted mi respuesta.
Es que hoy estoy muy llena de odio
__ ¡¿Odio?!_ Pregunté sorprendido. ¿Hacia quien?_ curioseé entrando en confianza
__ Hacia el mundo_ me explicó con los ojos vidriosos.
Dejé mi maletín en el piso y crucé mis brazos.
__ En realidad no entiendo que te puede haber echo el mundo, creo que…
__ El mundo es falso_ me interrumpió. Lloro por que no tengo opciones, lo acepto o me retiro.
__ Me gusta más la primera opción_ le dije tratando de animarla
__ ¡No puedo adaptarme a algo que soy y que a la vez odio!
Me impactaron sus palabras…
__ A ver, a ver, me podrías explicar más claramente…
__ Mírese usted, con sus grandes lentes, su pelo blanco, su piel blanca con un ligero toque de arruga, sus parpados caídos, y sus pequeños ojos azules ¿Quién es? ¿Ese traje tan elegante que lleva va con su personalidad o solo lo usa para hacer una imagen? ¡Odio las caretas!_ chilló
Todos mienten, te hacen una cara y no es verdadera ¿Sabe por que? ¡Por interés! El interés mueve al mundo y hace que las personas seamos quienes no somos e incluso hace que nos convirtamos en eso que tanto odiamos. ¡Yo odio la mentira! Pero también soy una mentirosa_ gimió

Estaba sorprendido. Mientras uno miles de alumnos recorría escandalosamente los pasillos, ella se preocupaba por el mundo.
Me contó de que tenia 2 amigas que siempre eran inseparables en los recreos desde hacía 3 años, y que un día una de ellas le contó lo mal que le caía la otra, luego de disimularlo por 3 años. También me contó de una pastora que pedía por los pobres y que tenía el don de llorar para convencer a las personas; y de cómo un día ella la vio insultar y arrojar a la calle a unos niños pobres que se refugiaban bajo el toldo de la iglesia, mientras una lluvia castigaba las calles violentamente.



Tras decirme esto, se seco las lágrimas, y dijo:
__ No creo que pueda hacer mucho antes esta situación, solo le pido a Dios fuerzas, por que me queda mucha vida por vivir…
Me brindo una sonrisa, se alisó la falda y se fue acompañada de la campana.
La seguí con la vista embobada, hasta que un maestro toco mi hombro y me dijo:
__ Veo que conociste a la poeta de la escuela.
__ Poeta_ pensé. Solo un poeta nota estas cosas. Pobre joven, aun le queda muchas más verdades por conocer… tantas lagrimas… pobre pequeña dichosa, pobre.